AS HORAS

Não quero as horas

Todas as horas…

Todos os dias das horas…

Batem na minha cabeça

Envelhecem a minha pele

As horas que minhas não são

Emprestam-me a ilusão de viver

E no dia seguinte lá estão

A diminuir o meu dia

A acrescentar a noite

A contar os meus anos

Companheiras da minha solidão

Entram no meu nariz

Percorrem a respiração

Entram e saem

Entram e saem

São de todos e de ninguém

Marcam o nascer e o morrer

E continuam mundo fora

Como uma grande invenção

Numa enorme precisão

E eu pergunto

Qual a melhor hora

A melhor hora da minha vida?

Será a hora da minha morte?

No fim, todas as horas foram minhas.

M.